Torre de Escher

Torre de Escher

Flores ardem no relógio da imensa sala de espera

dos ponteiros tresandam magníficas memórias

de árvores universais a chover céu

Desmaios na hora esfolada

em que se lambe a tangente perfeita

onde florescem todos os olhos do mundo.

Sem se dar conta circunda-se o tempo

calcinam-se as flores

chupam-se os brancos das paredes interiores.

Na inconcretude do possível

há apenas uma janela extinta

ramos de acre sanguíneo a violar-me as vísceras

balcões onde autómatos cerram mundos

e um espelho de mim

a minha pele vítrea num abraço morto.

Um bando de aves grita-me nas veias

arrasta as penas com correntes de sangue

bica no vôo exausto

os sonhos cegados um a um.

Porque agora a minha rede

é a teia de uma aranha de cidade

Sísifo sem mito  

degrau no infinitivo

ângulo nulo do esquecimento.

E sobre a área decapitada

sequestradores de instantes sugam os poços de asa -

latifúnd(i)os verticais de ser quebrado.

No âmago empalado até à fonte

na impossibilidade sólida de um desabrochar

a desconcertância solene de um ponteiro infinito.

Colostro

Bicos de jactância branca furam as pequenas bocas dos lobos da noite. No odor das figuras desdobram-se mães de linfa desembrulhando os infernos espremidos que a vida debulha dos seios. Não há como lavar as entranhas da monstruosidade do areal de breu que do orifício se prolonga em rua vulcânica onde se encostam os meninos que ainda precisam de leite no olho sereno e imperdoavelmente vazio. As ravinas do corpo são pedras de lava quente onde pousam os corvos para dar leite à morte. O hospício destes corpos são seres sem asas que se viram para o ventre da via láctea que nasce das gargantas famintas que já não existem. Porque dar leite à cova do céu é privilégio de poucos. Quem inventou o medo sabia o que fazia: Nada é maior do que um buraco.

NA ORLA DE UM NINHO

NA ORLA DE UM NINHO 
                                                                                                                                         
Saxofones em cinzas na lenta rebentação. Observatório de aves brancas. Quero esconder-me nas suas asas fechadas como filha eterna, e quase esqueço o negro que cruzo em teclas no trejeito dos pés exangues que arrastei pela orla da cidade, quase no extremo desse fogo das estrelas mortas. Deixei de poder entrar dentro das cidades, todo o corpo do meu olho é orla. Sou a puta das bermas de tudo o que existe que já foi vazado. Saí travestida e chegam a confundir-me. Dou-me meu porque nunca poderei ser meu. Isto de ser aos pedaços e me ser negada a maternidade não o posso dizer às aves. É engraçado como sou gostado. Sempre na berma. Mas sangro. Se dessa minha menstruação interminável que me corre pelos pés se ouvisse um jazz qualquer... Um piano brilhante e dissonante à boa maneira daquela decadência própria dos que nunca quiseram ser extravagantes. E a seguir, da inaudível lágrima que se contém até ser este mar, a estridência desse saxofone no preciso momento em que se contém naquelas notas graves em que se ouvem os gritos das conversas mais curtas e vermelhas. De botas e meias nas mãos atravesso a barreira da reserva. Não peço desculpa às aves. Elas entendem tanto como eu. Quanta merda terão nas patas e nas asas ao abrigo destas reservazinhas, orlas como as das putas, como as margens dos rios em que chega o sangue dos inadaptados que estão sempre à beira da morte e a que só falta a auto psicopatia. Eu quero a minha bebé e quem sabe isso a natureza perceba. Eu só quero a minha bebé e tudo o que o tempo me dá é esta menstruação que me inunda o cérebro até à rebentação dos pés. Espero que não haja cruz na placa do columbário. Sem a tua voz tudo é ruído e o das cruzes é demasiado hediondo. Para onde vai a voz de quem não chega a nascer? A minha é um marulhar silencioso de ipómeas roxas no muro de mais este palácio em ruínas. São cinco da manhã e só nesta hora livre as verdadeiras aves se levantam. O sangue das patas a ferver na orla do bico. Eu fico, já sem a penugem quente nos lábios que afoguei no pequeno coração. Sem voz.