Para certos dizeurs

Aos que usam a poesia dos outros
para criarem eventos finos
mostrarem toilettes
e caçarem namoricos
há que advertir o seguinte:
apesar de não saberem
a criação tem um preço:
é a vida!
E a vocês que exibem
o talento que não têm,
um consolo
não fiquem tristes
que o que declamam entre perfumes
e copos de vinho caro
muitas vezes nasceu na lama
no esterco na dor do charco.
Não se aflijam pois de serem apenas
delegados da palavra alheia
dá para parecer inteligente
e por dentro ser só de areia.
Quanta vantagem tem por isso
não ser poeta de verdade
e brincar ao bom leitor
sem ter visão nem ansiedade.
Isso, pronto, não se sintam frustrados
à vossa perfídia e pequenez
já não estão habituados?
Não vos agrada ser vaidoso ladrão
daquilo para o que não têm coração?
Porque quem é poeta sabe que a poesia
não é carne que combine com prato branco
e que o poema tem asas
que suas excelências não vêem
mas é sempre manco.
Assim satisfaçam, vá lá, os vossos egos
sem pagarem o preço dos poetas
porém, no fundo,
por detrás dessas roupagens
eis que surgem rotas e engelhadas
vossas ilustres cuecas.
Isto porque a boa gente
aos pavões de chiclete
sabe sempre também vê-los
refastelados na retrete!

(para o blan)

Às vezes um cavalo recolhe
a noite nas minhas costas.
De cascos encolhidos encosta-se
à crina do meu silêncio
E eu ouço das narinas
exalar-se um sossego fundo
e o eco submerso de longínquas paisagens.
Então o universo intui o meu corpo
e todo ele são pálpebras
papoilas e ventres
trilhos de joelhos quentes
versos com a alba no horizonte.

Tinhas razão, Modigliani

Tinhas razão, Modigliani
 (poema a duas vozes)

1- Ato gravatas à esfera umbilical
    Gravatas vermelhas ficam-me bem.
    Dentro os pescoços urinóis
    Dentro os pescoços de areia
    Os pescoços dentro das paredes
    Entupidos de olhos não se desmantelam
    São a coluna da casa
    São a chave que faz abrir todas as portas
    Um a um uma chave.

2- Ossos vão e vêm...
    É a própria mãe que os traz
    E à minha frente os rilha.

1- Quando me apercebo molhei o sofá
    Estou para lá da poesia.
    Porque o medo É, percebes?
    Dinamite imaculada
    Perfura a esfera
    Triangula a febre e a escada.
    Bebo urina num pote de cristal
    Engulo os olhos continuamente
    Puxo a escada afaga tectos cheia de esperança
    E espero que resulte em pescoços.

2- Há aves que só fazem ninhos no céu da boca
    Só se guarda um filho comendo-o
    Amén.
    Ovo de ossos com carne
    Festim magoado.
    É engraçado como as entranhas saciadas
    se habituam à dor
    Mas fazem encurvar subtilmente os lábios.

1- É pena ousar desejar-se aquilo que não nos pertence
    E ter de pintar as paredes de verde para estar entre as árvores.
    Mas sim, é um prazer sobreviver.
    Estendo a mão, fecho os olhos e estico muitíssimo o pescoço.

Sonho do parto de uma criança morta

Sonho do parto de uma criança morta



I.
Largo
Suplício de não
Respirar
Nos braços pedaços
Um proto-sorriso morto
Comprido lençol
Comprimido.

O caminho num sulco
Entre elevadíssimas entranhas
Montanhas viscerais
Sem minas nem poço
Uma seca língua escorrida
Uma serpente presa na pele do Inverno.

II.
Sem muros chega o engulho da morte
Solidão pétrea subterrânea
Na infância que apodrece pelas pernas
Ou uma dilacerada vertigem
Rachada à espada como uma vulva.

III.
No exílio catatónico da chaga
Música selada no cimento de uma rã
Carcaça mirrada sem estrelas de permeio
Coração de areia chumbado no silêncio.

Nas mãos de espelho uma velha
Sem carrossel nos sonhos
Gruta de nariz na terra
Distopia de bicho avariado
Que não serve ninguém.

Foz

Foz

Havia um mar grande e branco
Imenso respirador de estrelas lâmpada
Candeeiro líquido da noite.

Nos olhos das rochas as unhas deslizavam
E as pupilas vergastadas exaustas
Eram olhos abrindo auréolas d'água no breu.

Mar, mãe maior
Todo o meu corpo são letras de água
Um útero dentro de um útero
Dentro de um útero...
Laços indeléveis circulam nos mundos
Vertebrosos nexos universais
Ambulantes nós maravilhosos.

Porque navega em mim um ser diferente
Música obscura algures por dentro
Que segue a tirania mágica da vida
E urde no sangue um tempo novo
De massa nua e incerta
Um ritmo infante.

Mar, amante bravio
Nesse teu colo materno e selvagem
A experiência masculina universal
Colhes e envolves os corpos
Em cordões de estrelas e de peixes
Grânulos puros de matéria profunda
E do frio onírico do esquecimento.

Uma mãe guarda o seu filho ferozmente.
Que sons ouve quem se está a afogar?

Queimada

Queimada 

A terra dá à luz pavios
A terra é uma vertigem ao contrário
Com peregrinas mãos no meio.

Nascem bichos brancos entre as labaredas
Serpentes arcaicas sob o fumo respiram árvores
Na galga dos olhos que se abrem para ver a morte.
Sob a terra um uivo sacrificial acende casas íntimas
A vida e a morte cheiram dos dois lados da janela
Enquanto uma mulher se esgana melifluamente no ramo em flôr.

Pelo sopro da montanha movem-se os milénios --
Éguas calcinadas montando os galhos de um azul veloz
A fazer resfolegar os poços fecundos do sol.

Pela estrada sonâmbula de carvalhos
A desorientação de um cavalo em carne viva.
Três moscas nervosas lambem-lhe as estrias
Escorrem-lhe o húmus pelos cascos pútridos e belos
Escorre a beleza pelos poros afora.

Depois
Enterramos os dentes até às raízes do fogo
E dele sugamos a excelência da terra maldita
Onde nenhum carvalho morreu.

flores silvestres

SóAve

SóAve


Da berma de uma estrela marginal
uma ave canta o sossego da morte.

Quieta serena
ergue-se sem sombra debicando o vazio
alimentando a voz de azuis empalados
e o coração de magras garras brancas.

Os olhos são esquinas de vidro a arder,
verbo impossível
e as patas delicados castiçais de sono,
aranhas que só constroem teias interiores.

Quando morre uma ave morre toda uma religião.

A nuvem

A nuvem

Morro calma
Sublime subtil corda de tempo estendida...
Percorro-a imperceptivelmente
Dentro da nuvem que há na tua voz --
Enleios de chuva morna que apenas molha os lábios
e as íris dos caleidoscópios totalmente brancos.

Natureza incorpórea distende brandura
Em anestesia lúcida que cala e espraia
Mudez em onda interminável
Nudez neblina em esquadria de espuma
Feixe de ternura aguda, perfeita
Que dói suavíssima e indolente
Como barco em leito profundo
Que fica, e gosta
E nu
Vem.

Morro calma
No lençol puro que há por dentro
Quando o soluço se derrama em silêncio
Quando o amor não precisa de ser dito.

Morro calma
Na nuvem que há na tua voz
Na tua cama alva à beira do rio.