Como Nós

Como Nós

Não sei se é húmida a lua ou o sol

em beijo que con_centro na minha mão.

A ausência aperta-me os sentidos até doerem os infernos -

candelabros de víscera em brasa fixados

nos doces macabros hemisférios do horror.

Geme a saliva saliente entre as violetas da nevralgia.

Queimei o ventre, sou sem membros,

mastigo o lodo de olhos semicerrados.

Catapultei o mundo para o exílio de mim,

e deixo os lobos tragarem

com dentes lentos

o tempo poído em que me

morro as âncoras.

E nós? Onde a casa-alçapão para a loucura?

- qual o sinal na estrada a indicar o escândalo?,

o desvio?

O espaço roda.

Não somos nós.

O medo dança.

Não somos nós.

Nós apertamos sois que giram com as mãos

quietas a arder,

tocamos a rosa no flanco dobrado da rua deserta

e em alvoroço acolhemos a morada em potência que é

a nossa.

Depois, suaves esquecidos,

confundimo-nos no ninho do medo,

e somos qual cama espetada com um palito no céu.

 

 

 

 

Casa da Música

Casa da Música

 

 

Escadas lume_nascem a estreia do mundo. Riscos de sombra cambaleante passeia o núcleo para onde choverá a música que mora no futuro. Gigantes ouvidos sobem as escadas, degraus de vidro em lago levando ao tecto do sonho fosco o magma gelado com que se cozinham as cabeças. Jovens e velhos de génio pela lei dos músculos segurados têm na base venenos e punhais, uma pulsação desorientada e insalubre. Num esforço disfarçado, agarram ao corrimão o carácter que não existe, sôfregos da magia das pedras que se casam numa clave. Esquecer, enterrar a sepultura e os olhos cancerosos, ser água branca e terra ideal, tesouro sonoro em praia sináptica.

Olho: são medusas que sobem dançando as escadas aguadas, medusas que se abrem para comer o som boreal escapuli_dor do tempo.

 

 

Grito de uma Cidade Nua

Grito de uma Cidade Nua


(para a Sylvia)

 

Uma imensa noite engole o mundo. Uma noite redonda e perfeita.

No vazio rolam, como cabeças, os astros vagabundos.

No meu olhar eles gravitam, salpicando de sangue a orla dos oceanos.

O mar está deserto. Infinitas estrelas brilham, vermelhas e vazias, à superfície.

A sua luz é oca, como uma boca que se abrisse para lado nenhum.

Sim, o mar está deserto e coberto de feridas. Não há língua imensa que as cubra.

Nas cidades habitam monstros. Eles destroem todas as esquinas dos amantes.

Tudo resta liso e azul, um espelho reflectindo os horrores do mundo.

Nele se espelha o meu sorriso infantil e todos os beijos que ficaram por dar.

 

Agora o vento dança livre no coração dos antigos templos.

No seu núcleo despovoado ardem grandiosas taças de gelo.

Nelas se suplicia a Vontade deixada ao Pó, deus da fome universal.

 

Há sombras de árvores sem raiz onde antes existiam bosques.

Elas movem-se como fantasmas envoltos em bruma.

São colares feitos de troncos estrangulando os últimos sonhos do mundo.

 

Ninguém mora aqui. A humanidade partiu, levou-a um imenso abraço.

De mãos dadas correram as crianças do futuro, em busca de algodão.

Só o eco da sua voz restou, perdido, no meu coração.

 

 

 

Rede

 

 

 

 

REDE

 

 

 

Uma mímica marítima vagueia esse ar vadio de Inverno branco. Junto à pele dorida dos barcos soluçam cais de agonia líquida. O vento: vermelho espectrizante – que o farol é como um circo rondando os corpos pelo vértice repuxado do céu. E o paul  longínquo para sempre lancetado estrangula a areia na ânsia inútil de ser trapézio sobre o mar.

 

 

 

 

Breve impressão do NOSTALGIA, de Tarkovsky

NOSTALGIA

Cantam os cães nas alvoradas da bruma. As peles loiras da planície encantam o homem que diz não te ver no bravo silvo da malignidade dos alvos que são sem pernas. Tenho que cortar o arrepio dos dedos para viver: esmaga-me a luz da tua nostalgia. Há clarabóias antiquíssimas como lírios sulfurosos a esconder a água, e proteger o amor dos teus olhos de chacal é a ordem inscrita no silêncio. Algodão doce confunde trevas nos teus cabelos e a lama perfura o sentido e o tecto da tua memória. Cálices vertem hélices em outrora de neblina, porque a Rússia não deixa ver, a Rússia não deixa ver, e o vento branco planta a cruz na concha das crateras.


 

Espera

 

 

 

Espera

 

 

 

Arde num calmo alento

o meu flanco sem fim.

Morena a luz que escurece o fogo

numa paz que a calma arde lentamente.

Fagulhas libertam na tarde doente

um campo morno de ser deslumbre –

Fabuloso areal de tardes espraiado

como um terno jardim –

Luz que dorme, indolente,

desmaiada, a tua ausência em mim.

 

 

 

Momento

 

Momento

 

O banho dissolveu os meus gestos na penumbra maliciosa da água a lamber o meu coração. Pérolas de sangue branco correram entre o meu corpo e o poema-alga, na catarse rosa de um poema nacarado e húmido. O feitiço escorreu para o seu ventre aureolado, e o grito estremeceu na orla de um futuro súbito.